Le jour où mon frère est mort

Le jour où mon frère est mort – c’était le samedi 17 octobre, je me suis levée du mauvais pied. Je ne savais pas encore qu’il était décédé – quel horrible mot ! Mais une chape de plomb, comme un mauvais pressentiment, m’a envahie et ne m’a plus quittée de la journée. Avec comme une envie de pleurer. Sans trop savoir pour quoi, pour qui. Je n’avais envie de rien faire. Envie de voir personne. J’ai fait la gueule toute la journée. Je me suis disputée avec mon ami. Sans raison.

Le soir venu, la pluie s’est mise à tomber et j’ai pensé à mon frère. L’idée de l’appeler m’a traversé l’esprit. Pour lui dire que je pensais à lui, qu’il n’était pas tout seul. Mais, comme si je savais déjà, je me suis dit que c’était inutile. Le désespoir m’a envahie et, moi qui aime tant la vie, j’ai pensé au suicide comme à une idée réconfortante. Sans raison apparente.